o, anh vẫn toát lên vẻ gợi cảm và lịch lãm rất đàn ông. Không hiểu sao mà lúc nhìn thấy Mộ Hàn, Dĩ Mạch lại nghĩ nếu không quen biết cô thì người xuất sắc như anh sẽ có tương lai như thế nào?
“Anh gọi điện cho em nhưng em không nghe, mưa to quá, anh biết em sợ sấm sét...”. Anh đưa tay kéo cô vào lòng, tự nhiên như thường. Má cô áp vào ngực anh, cô có thể nghe rõ từng nhịp tim vững vàng khỏe mạnh của anh, quần áo anh ướt đẫm mà cô lại thấy rất ấm áp.
“Điện thoại em hết pin”. Dĩ Mạch thì thầm, hiện thời chưa nhiều người dùng điện thoại di động, nhưng Mộ Hàn vẫn mua cho cô, anh nói bất cứ lúc nào cũng muốn được nghe giọng nói của cô.
“Mộ Hàn, anh sẽ giống Jun Pyo chứ? Khi không tìm thấy em thì anh sẽ tìm mãi không thôi nhé?”. Câu hỏi hơi trẻ con của cô có chút ngập ngừng. Anh vuốt tóc cô, dùng một cái ôm siết thay câu trả lời.
“Dù ở đâu anh cũng sẽ tìm mãi không ngừng. Nhóc con ngốc nghếch, cho dù có ngày xa nhau, em cũng phải tin chúng ta chỉ tạm thời lạc mất nhau. Quả đất tròn, rồi chúng ta sẽ gặp lại nhau. Chỉ cần em vẫn ở nơi này, anh nhất định sẽ tìm thấy em”.
...
Chỉ cần em vẫn ở nơi này, anh nhất định sẽ tìm thấy em. Phải, quả đất tròn, họ lại tình cờ gặp nhau giữa biển người đông đúc. Cô cười nhạt, tắt tivi, lấy điện thoại ra tìm chức năng nghe radio để nghe chương trình Tâm sự đêm khuya. Điện thoại di động của cô vẫn cùng hiệu với chiếc điện thoại Mộ Hàn tặng ngày trước, vẫn dây đeo xinh xinh hình gấu Pooh. Có những thói quen không thể thay đổi, ví dụ như quen dùng một loại điện thoại nào đó, quen nửa đêm thao thức nghe chương trình Tâm sự đêm khuya. Có người chê chương trình Tâm sự đêm khuya giống như phơi áo lót ở ngoài đường quốc lộ, không có gì không phải nhưng vô cùng bất nhã. Nhưng cô lại thích những thứ vô bổ này, một đám dân thành thị không bệnh mà rên, tối ngày kể lể vài vấn đề rất riêng tư. Âu cũng tại người đời đều cô đơn cả.
Vừa có một sinh viên đại học gọi đến chương trình, tâm sự về việc chia tay với bạn trai, dài dòng văn tự kể lể một đống kỷ niệm đẹp của hai người trước kia, cùng đến căng tin ăn cơm, chàng trai mua bữa sáng mang đến tận lớp cho cô gái, còn cô gái thì cùng học bài với chàng trai, cùng chụp ảnh Hàn Quốc ngoài đường. Hóa ra tình yêu sinh viên, kỷ niệm nào cũng giống nhau, kết cục nào cũng giống nhau. Dĩ Mạch bỗng nảy ra ý định, cô với lấy điện thoại ở đầu giường toan gọi đến cho chương trình để kể tội Mộ Hàn một chặp. Nhưng nhìn bàn phím, cô sực nhớ ra mình chẳng biết số điện thoại của chương trình này. Dĩ Mạch ngao ngán, sao mình lại cứ thấp thỏm không yên thế này?
Phát thanh viên giải đáp tâm sự xong liền bật bài Tuổi xuân rực rỡ ấy của Chu Trị Bình. “Thề non hẹn biển, chỉ là tuổi trẻ dại khờ”, câu hát này thật đúng với tâm trạng cô. Dĩ Mạch nghe hát, mơ màng thiếp đi rồi lại tỉnh, tỉnh rồi lại thiếp đi.
Sáng hôm sau, nhạc chuông báo thức nheo nhéo kêu, hai mắt vẫn còn nhắm tịt, cô lồm cồm bò dậy, vất vả hồi lâu cuối cùng cũng tìm thấy chiếc điện thoại đang không ngừng réo dưới tấm chăn nhàu nát. Cô nhấc điện thoại, hai mắt híp tịt, nói: “Dạ, chào sếp”. Tiếng gầm như sư tử Hà Đông của trưởng phòng từ trong điện thoại vọng đến khiến tai cô ù đặc, trong nháy mắt tỉnh hẳn ngủ. Không rõ sáng ngày ra trưởng phòng gặp chuyện gì mà bực tức thế, cô còn chưa kịp nghe ra thì điện thoại đã kêu tít tít báo hết pin rồi tự động tắt máy. Dĩ Mạch cầm chiếc điện thoại màn hình đen sì lầu bầu: Biết thế đã không dùng điện thoại nghe radio! Cái tính năng nghe radio này đúng là giết người!
Hai tiếng đồng hồ sau, Dĩ Mạch đầu tóc bù xù, mắt vẫn còn ngái ngủ đứng trước mặt trưởng phòng.
“Đi muộn về sớm! Không có bài nộp! Lại còn dám cắt ngang điện thoại của tôi!”. Trưởng phòng đập bàn ầm ầm, nước bọt bắn tung tóe từ đôi môi đỏ chót của chị ta, Dĩ Mạch vội vàng lui ra sau hai bước.
“Điện thoại em hết pin”. Sợ sếp không tin, Dĩ Mạch rút điện thoại ra cho chị ta xem.
“Hết pin thì cô không biết nạp à? Cô quên mất quy định của phòng à? Tất cả mọi người đều phải mở máy hai tư trên hai tư giờ, nếu có việc gấp mà không tìm thấy thì trừ năm mươi tệ tiền thưởng!”.
“Nhưng đâu có việc gì gấp, em đâu có làm lỡ cuộc phỏng vấn nào đâu!”. Năm mươi tệ, năm mươi tệ đủ ăn cơm hộp cả tuần rồi!
“Cãi lại thì tăng lên tám mươi tệ”. Trưởng phòng hất hàm. Dĩ Mạch im ngay, như cọng dưa héo, cúi đầu ỉu xìu đứng đó.
“Lầm bầm cái gì? Đang rủa thầm tôi phải không?”. Trưởng phòng lườm Dĩ Mạch.
“Không có chuyện ấy đâu ạ! Em chỉ đang sám hối thôi!”. Dĩ Mạch liếc Đồ Thủy Thu, bụng bảo dạ: Sao tôi rủa thầm chị cũng biết? Chẳng lẽ chị là con giun trong bụng tôi?
“Một trăm tệ!”. Trưởng phòng lạnh lùng nói.
“A!”. Dĩ Mạch vừa định phản đối thì thấy bộ mặt sắt đen sì của trưởng phòng, vội nuốt những lời sắp nói vào bụng. Thôi, còn nói nữa thì coi như tháng này làm không công.
“Hôm qua bài Nhà buôn gốm sứ là cô viết à?”. Trưởng phòng lạnh lùng hỏi. Dĩ Mạch cố gắng tìm kiếm một chút dấu hiệu hỉ nộ trong giọng nói, đáng tiếc là “bà phù thủy” đó che giấu quá giỏi.
“Vâng”.