trả lời của ông già.
Ông trùm Buno nâng ly rượu lên rồi lại để xuống, hút một hơi xì gà, từ từ nhả khói. Ông đưa hay tay ra như cố ý giảng giải:
- Ô hay, anh em muốn tôi làm gì nhỉ? Mình đã nói chuyện suốt mấy giờ đồng hồ rồi mà không có kết quả thì mình đành phải chịu như vậy thôi.
Ông lắc đầu, đưa tay chỉ về phía tôi:
- Bây giờ bởi vì có một người khách lạ từ Việt Nam sang đây, tôi muốn dành chút ít thì giờ để nói chuyện với Mr. Le này.
- Tôi muốn tụi mình phải giải quyết cho xong vấn đề, ông Gardino.
- Mấy ông thông cảm cho lão già này. Mr. Le là một người khách mà tôi rất muốn gặp. Hơn nữa, có Mr. Le ở đây thì mình đâu có thể bàn gì được.
- Nếu thế thì ông đuổi cổ thằng "tị nạn Việt Nam đ.m." đó (nguyên văn: that fucking Vietnamese refugee) ra khỏi đây để mình nói chuyện tiếp...
Nghe xong câu đó thì tôi thấy máu trong người tôi từ từ dâng lên...
Mọi người đều đã biết, con người tôi có một cái tật rất xấu là khi đã uống rượu vào rồi mà gặp chuyện gì bất bình thì tôi chẳng còn biết trời đất gì nữa. Tôi đã ngồi im ở đầu bàn bên này, đã gắn dằn sơn say từ nãy giờ, đã không dám mở miệng nói chuyện gì với ai mà đương không bị người ta đòi đuổi cổ ra khỏi phòng bằng một giọng bất lịch sự như thế thì làm sao tôi chịu được...
Mấy lời nói thô tục đó nghe qua như sét đánh ngang tai tôi. Tôi như máu trong người mình tiếp tục sôi và đầu óc trở lên lùng bùng vì uất hận. "That fucking Vietnamese refugee..."
Tôi nhăn mặt lại và suy nghĩ thật mau, cảm thấy mình bị xúc phạm nặng nề vô cùng. Mình có phải là "fucking Vietnamese refugee..." không nhỉ? Và càng suy nghĩ thì càng thấy nhục. Mẹ kiếp, mình trốn Cộng Sản sang đây, mình đi rửa chén, mình làm lụng cực khổ như chó, mình thỉnh thoảng cũng có uống rượu say chút đỉnh, nhưng mình có ... fuck ai đâu mà lại bị gọi như vậy nhỉ?
Và càng suy nghĩ thì sự tức giận của tôi từ từ biến thành một cơn điên. Tôi biết rõ tôi vì tôi đã bị "điên" kiểu này mấy lần trong đời mình. Và mỗi lần tôi điên như vậy thì thường dẫn đến một chuyện đáng tiếc. Tôi biết tôi đang từ từ để trở thành... không còn là tôi nữa...
Tôi trừng mắt nhìn về phía cuối bàn, mở cái miệng "điên" ra hỏi trước sự ngạc nhiên của mọi người. Tôi nghe thấy giọng mình run lên:
- Mày nói ai là người tị nạn da vàng... đ.m.?
Mấy thằng khách ngồi cuối bàn hình như cũng ngạc nhiên khi thấy tôi dám lên tiếng giữa chốn "quan quyền" này. Có lẽ dưới con mắt của bọn nó thì tôi chỉ là một con chó. Một con chó con – lap dog -- lâu lâu được chủ cưng cho ngồi lên bàn để nói chuyện và vuốt ve. Nhưng con chó lại còn bày đặc cả gan dám lên tiếng sủa nữa chứ.
Cái thằng khách ngồi bên trái liền mở miệng nói, giọng khinh khỉnh, chẳng coi tôi ra gì cả:
- Thì còn ai vào đây nữa?
Nói xong, nó lại cười hì hì rất nham nhở rồi tiếp:
- Tụi tao đâu phải da vàng, tụi tao cũng không phải tị nạn nữa... hì hì...
Nghe xong cái câu bất lịch sự đó thì mọi người trong gia đình Gardino liền nhốn nháo, nhất là ông trùm. Mà họ nhốn nháo cũng phải bởi vì tôi, dù là da vàng hay da trắng hay da gì đi nữa thì cũng là khách của gia đình Gardino. Và ai cũng đã nhìn thấy sự quý trọng của ông trùm đối với tôi. Hơn nữa, ở đất Mỹ này người ta rất kỵ chuyện phân biệt màu da.
Nhưng chưa ai kịp làm gì cả thì nhanh như chớp, nhanh hơn cả tôi tưởng, bàn tay tôi đã rút phắt cây 9mm ra khỏi bụng, cầm lù lù trong tay. Và trước khi bọn cận vệ của gia đình Gardino, trước khi ba thằng khách ngồi cuối bàn có một phản ứng gì thì tôi đã bóp cò, để một phát ngay vào ngay giữa trán cái thằng vừa nói xong câu đó...
Tiếng súng nổ chát chúa giữa căn phòng làm việc của ông trùm làm cả tôi là người bắn mà cũng giật mình. Một cái lỗ đen thùi lùi lớn bằng đồng xu hiện lên ngay giữa trán thằng khốn nạn. Lạ một điều là miệng nó vẫn còn cười nhưng không còn ra tiếng nữa.
Chuyện xảy ra bất ngờ quá và nhanh quá. Bất ngờ và nhanh hơn cả mọi sự tưởng tượng của tất cả mọi người cho nên cả gia đình Gardino, luôn cả mấy thằng cận vệ cũng chưa kịp phản ứng gì cả. Gần bên tôi nhất, một thằng cận vệ của thằng Mark đang đứng sát bên cũng giật nẩy mình lên như tôi vì phát súng nổ gần quá.
Tôi "say máu quân thù," gào lên thật to:
- You mother fucker mày dám chửi tao là "fucking Vietnamese refugee..." hả? Cho mày biết là thằng tị nạn Việt Nam này cũng biết giết người như ai, biết bắn súng như ai... Để hỗ trợ cho lời hùng biện, tôi nổ thêm một phát nữa. Lần này con mắt trái thằng khốn nạn vỡ bung ra, nhiều mảnh máu và gân văng tung tóe lên bàn. Cả người lẫn ghế nó bị sức đạn đẩy ngã bật ra sau, rớt xuống sàn nhà.
Mãi cho đến lúc ấy, vẫn chưa ai có được một phản ứng gì. Tôi đứng thẳng người lên, chỉa họng súng vào hai thằng khách còn lại, tiếp tục quát to, giọng như điên như dại:
- ĐM tụi bay thấy thằng tị nạn này bắn được không? Tụi bay có muốn thử không?
Dĩ nhiên, hai thằng khách còn lại bây giờ mới biết là thằng tị nạn d